On a décroché à la deuxième sonnerie. Une voix de femme lui demande s'il est Tom. Elle ne montre aucune émotion lorsqu'il lui annonce que Thomas Parker est mort. Elle devait s'y attendre. Le rendez-vous est fixé à la gare Saint-Lazarre à l'arrivée du premier train. Une demi-heure plus tard deux policiers franchissent la porte de la cafétéria où il s'est réfugié, précédés d'un homme en costume du dimanche qu'il reconnaît immédiatement comme étant l'un de ceux qui ont tenté de l'arrêter. Le coin où il est attablé est peu éclairé, parfait pour s'évader. Il fixe les reflets de la lampe dans son verre de Perrier citron. Des figures se dessinent et se défont au gré des courants tangibles de son inspiration, les éclats du soleil plongeant dans une mer calme sillonnées d'un cortège de fines bulles scintillantes. Dans le fond quelque chose semble bouger, une plaque remonte à la surface, un cadre brillant, une phrase qui surgit du fond de sa mémoire, un poème japonais. Il lève la tête vers les étoiles pour mieux plonger dans son esprit mais le ciel s'assombrit soudain et se replie, la mer s'éloigne, enfermée, ceinturée par ses frontières de verre blanc. Il boit une gorgée et repose ce qui fut un monde paisible le temps d'un rêve. Personne ne l'a remarqué. Les trois hommes ont quitté les lieux. Il sort à son tour, prend la direction de la plage, évite les rondes de police, saute par-dessus un muret et s'y adosse, assis dans le sable. C'est ici qu'il patientera jusqu'à son départ pour la capitale.

 

Une voiture s'arrête, tous feux éteints. Un homme en sort, c'est Tom. Un coup d'œil de part et d'autre, pas un chat dans la rue. Il donne du mou à sa corde et grimpe sur le quai. Quelque chose ne tourne pas rond. Est-ce la démarche de Tom, le bruit de ses pas, l'impression d'être espionnés ? Il porte la main à son cœur. Il a peur. Au loin une sirène de police commence à hurler et se rapproche…

Il sursaute et ouvre les yeux, une mouette vient d'atterrir à ses pieds. Il jette un coup d'œil à sa montre. Pour un peu il se serait réveillé en retard mais ce n'est pas le cas, quelque chose de plus important lui frappe l'esprit lorsqu'il s'aperçoit qu'il est vêtu d'une combinaison noire, qu'une cape est attachée à ses épaules et que son baudrier a disparu. Il se souvient alors seulement avoir entendu cette cape claquer au vent comme il courait pour s'échapper. Pour la première fois des transformations ont eu lieu à son insu. Il cligne des yeux, se pince pour s'assurer qu'il ne rêve pas et tend son billet au contrôleur qui lui renvoie un regard étonné.



Le voyage dura le temps d'un songe. Une main se posa sur son épaule. Il comprit qu'il lui fallait se réveiller. Il rassembla ses idées, se leva et s'inséra dans la file des voyageurs. De l'autre côté de la vitre des gens se précipitaient pour tenter d'attraper l'un des trop rares chariots à bagages. Un instant il les voit se croiser et se traverser comme si des scènes se superposaient. Une femme lança une insulte à un homme qui n'avait pas voulu faire preuve de galanterie. Un passager lui proposa son aide et la soulagea de ses valises. Elle le remercia et lui emboîta le pas. L'agitation avait diminué. Il descendit sur le quai, leva les yeux vers la voûte de la gare et prit une profonde inspiration. Une nouvelle page de son histoire commençait, en l'absence de celui qui l'avait vu renaître. Il chercha la présence de Tom et en décela des parcelles chez trois personnes, des hommes d'âges différents et qui sûrement ne se connaissaient pas. « Non tu n'es pas tout à fait mort… », murmura-t-il.

Il marcha ignorant ce qui se passait autour de lui, ici, là-bas, à l'autre bout de la gare ou à quelques pas de là, une jeune femme qui ne se souvenait pas l'avoir vu devait tenter de le localiser. Il voulut être le premier à la démasquer. Sa cape claqua au vent.

Il ferma son par-dessus, remonta les lunettes sur son nez et serra la poignée de son attaché-case.



11/08/2008
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